*Casa de Chá*

And she knows I am her chuchu

No meio daquelas vozes desagradáveis, tentando sentir alguma coisa, surge a dúvida de qual seria o sentido de traduzir mentalmente, e às vezes em voz alta mesmo, todas as músicas dos Mutantes daquele disco em inglês. Se não há absolutamente uma alma que entenda a piada sem graça. Disso, tenta pensar com um pouco mais de esforço, porque trabalhar tanto e tão bem se não há alma que vá ver. A solidão não é estar sozinho. Absolutamente. Tem a ver com não corresponder, não ter com quem e o que corresponder. Depender de uma afirmativa de três letrinhas não pode ser viver. Deve ser qualquer coisa que lembre sumir. Não há entorpecente, não há mentira que faça sentir qualquer coisa. Nem dor, nem contentamento. Apenas um grande nada. À procura. Da Morte Feliz. Para sempre. Não ter uma super banheira e não conseguir pensar em morrer, sem afetação alguma. E não é por nada, não é por não ter o que se quer, é por não ver o menor sentido em atos, palavras e negativas próprias. É por não querer.

Querer ter a mesma força de pensamento dos imbecis e não ter memória curta. Pior é ver os acontecimentos e começar a adivinhar o que vem depois sem o menor esforço. Sentir nunca foi saber. I´m so much better off dead. Nobody´s fault but mine.

Alguma coisa de grave aconteceu. Silêncio para ouvir. Que nada mais afeta isso aqui que chamam Eu. De verdade agora. Risos.

E eu sou o benzinho dela on and on
Mas, por favor, senhor Sol, me dê de volta essa merda.

posted by *Ana Clara* @ 03:14